(Текст предоставил: Борис Бурда) |
Бурда Борис |
Борис Бурда Нынче мода на журналы, Возрастает их тираж. Раньше каждому хватало, А теперь, что дай - то мало, Все с размахом небывалым Исчезает, как мираж. Мигом, как по знаку мага, Испаряются тома. Кто же ждал таких зигзагов - На советскую бумагу Тиснуть "Доктора Живаго" И не грянули грома? Каждый что-то напечатал - Доказать, что он не трус. Все, что в стол писатель спрятал Под конец шестидесятых, Накопилось конденсатом, А теперь открыли шлюз. Возникает тьма вопросов: Друг мой очень удивлен - Кто вернет часы допросов, Что по гнусному доносу Он прошел за то, что носит Нынче в сумке почтальон? Отставник в немалом чине Над статьей засел, надут: "Так писать - и не о Чили? Ладно, мы-то проскочили, А преемнику-ловчиле Пусть как следует дадут". Взвыл, тоскуя по рутине, Член Союза - лауреат: "Я бы не был так рептилен, Сам писал в подобном стиле, Только мне же запретили, Что же им не запретят?" За успех нововведений - Впечатляющий процент. Лишь журнал "Наш современник", Прошлых лет дремучий пленник, Ищет, кто чей соплеменник, А кто чуждый элемент. Выбирай-ка, что получше, Подпишись на полный срок. Ведь пойдут такие штучки, Что потом дойдешь до ручки И отвалишь полполучки За журнальный номерок. Но горошиной картечной, Целя сердце размозжить, Что-то вякнет: "Вот беспечный! Ты решил - так будет вечно?" Плохо верится, конечно... А не верить - как же жить? От журналов не прибудет Что одеть и что поесть. Может быть... Но если людям Ум и совесть не разбудят, Ни черта у нас не будет! А пока - надежда есть.